Este libro, que ha caído en mis manos casi por casualidad, representa una forma diferente de criar a nuestros hijos. Digo diferente porque actualmente se aconsejan otras teorías, sin embargo la que nos presenta Carlos González es la más antigua forma, la que se empleaba en los pueblos desde la antigüedad: criar a los hijos con amor, con mucho amor.

Cuando un bebé llega a una familia, sobre todo en el caso de ser el primer hijo, siempre se crean unas expectativas difíciles de cumplir en la realidad. Atender al niño en todo momento se convierte en la prioridad indiscutible para la madre, dejando en manos de su pareja y/o de otros familiares las tareas de la casa, la comida, la compra, etc. Aún así, a pesar de tener gente a su alrededor, o quizá por eso, la madre primeriza se ve sometida a una gran presión en muchos casos debido a los consejos tan diferentes que recibe de su entorno.

Tanto las amigas como las mujeres de su familia se empeñarán en aconsejar diferentes actitudes en relación al tratamiento que debe dar al recién nacido. Básicamente aún está muy extendido en nuestra sociedad, aunque mucho más en los países anglosajones, aquello de permitir que el niño llore durante X tiempo antes de ir a calmarlo, y nunca cogerlo, sino hablarle y acariciarle hasta que deje de llorar. Es lo que últimamente se conoce por método del Dr. Estivill, aunque este autor lo ha recogido y traducido de otros anteriores en el tiempo.
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Hace unos meses os presentábamos el primer libro de un escritor toledano llamado Rafael Escobar Contreras, y hoy tenemos la satisfacción de poderos ofrecer un ejemplar gratuito dedicado por Rafael de su libro El Enigma del Hechicero de Bu, que generosamente nos ha ofrecido con motivo de la edición a nivel nacional de la obra.

Para conseguir el libro sólo tenéis que contestar correctamente en el apartado Comentarios a las tres preguntas que os proponemos (y cuyas respuestas podréis encontrar en el enlace al título), y que vuestro número sea elegido en el sorteo que celebraremos en nuestra redacción el día 1 de agosto de 2008. Para hacerlo tenéis hasta las doce de la noche del 31 de julio de 2008. No olvidéis dejar vuestra dirección de mail para ponernos en contacto con el ganador. Los comentarios recibidos después de esa fecha no entrarán en el sorteo, tampoco participarán los comentarios que no contesten acertadamente a las preguntas.

1.- ¿De qué nacionalidad es el protagonista de la novela?

2.- ¿En qué ciudad se desarrolla mayoritariamente la acción de la historia?

3.- ¿Cuáles son los apellidos de las dos familias enfrentadas desde hace siglos?

Desde Leergratis os animamos a participar en el concurso porque el premio merece la pena. Y ya sabéis, si no sois los ganadores siempre podéis comprar un ejemplar en vuestra librería más cercana.

Tras haber hecho el sorteo, el ganador del libro es el comentario número 8. Parece que el libro de Rafael Escobar Contreras viajará hasta Argentina… En breve nos pondremos en contacto con la ganadora.

Muchas gracias a todos los que habéis participado.

El Viajero es la primera parte de la trilogía La Puerta Oscura (Ed. SM), cuyas siguientes entregas espero impacientemente, porque la novela del escritor David Lozano (Zaragoza, 1974) me ha conquistado el corazón. Llegó a mis manos el primer capítulo de la obra casi de manera fortuita, paseando por uno de esos mega almacenes de libros me tropecé literalmente con un folleto que contenía el primer capítulo y que llamó mi atención, y tras llevarlo a casa y devorarlo en dos minutos, no tardé en volver a por el libro entero.

Debo reconocer que esta nueva forma de marketing me apasiona, soy una verdadera coleccionista de primeros capítulos. Empecé con las cien primeras páginas de Un Mundo Sin Fin que podías bajarte de Internet, y desde entonces no he parado. Es cierto que ni todas las editoriales ni todos los títulos regalan capítulos, pero cada vez más profesionales comprenden la necesidad de mostrar su producto para que el lector decida gastar entre quince y treinta euros en una novela que no sabe si le gustará.

Foto: David Lozano

Comencemos con un pequeño resumen de esta novela: el Viajero es Pascal, un típico adolescente francés de padre español que vive en la ciudad de la luz y que se debate entre el amor que siente por una de sus mejores amigas, Michelle, y la lealtad que debe a Dominique, su fiel e inseparable colega. La inseguridad patológica de nuestro protagonista se verá continuamente sometida a una prueba tras otra cuando, tras una fiesta gótica en una casa antigua de París, descubra que está destinado a salvar a muchas personas, entre ellas a sus amigos.

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Hace unos meses se estrenó en las pantallas españolas una película que, como la inmensa mayoría de las que están basadas en libros, se toma “demasiadas” licencias en cuanto a la adaptación que hace el guión de la historia original. Cuando se estrenó en EEUU y aquí nos llegaron imágenes del rodaje y tráilers, pensé que no tenía nada que ver con el libro, sino que era una coincidencia en el título. ¿Por qué? Pues porque el Puente hacia Terabithia que yo leí a los doce años no tenía nada que ver con los fotogramas que aparecían publicados.

La verdad es que siempre cometo el mismo error: elijo los libros por su título, aunque a veces la cosa funciona mejor que otras. Un autor que pretenda venderme su obra, tan sólo tiene que ponerle un título sugerente. Y la verdad es que Un Puente hacia Terabithia es uno de los mejores que he oído. Me hace pensar en las aventuras que se esconden tras ese nombre extraño, en las posibilidades que se abren ante cada persona que decide cruzar un puente, entre otras cosas, porque ese puente es la metáfora de la vida difícil y aburrida que les depara la sociedad actual a los niños, y Terabithia es un lugar donde poder desarrollarse como verdaderamente se desee. ¿Verdad que apetece leerlo?

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Christopher Moore (Toledo, Ohio 1957) es un licenciado en Antropología con una experiencia profesional dilatada (no en su carrera, sino en diversos trabajos) cuya primera novela fue “Practical Demonkeeping” (1992), y que con “El ángel más tonto del mundo” consigue mantener una sonrisa permanente en la cara del lector. Además de la popularidad alcanzada gracias al boca a boca, la obra ha ganado el Quill Book Award, y al autor se le empieza a comparar a otros grandes escritores con ironía como Terry Pratchett o Mark Haddon.

La localización de la obra es un pequeño pueblo californiano, Pine Cove, cuyos habitantes son tan peculiares como los de cualquier población americana de menos de 5000 personas. Lena Márquez es una agente inmobiliaria de treinta y cinco años cuya experiencia sentimental como esposa del constructor menos escrupuloso del lugar ha terminado francamente mal. Mientras está vestida de Mamá Noel en el aparcamiento del supermercado tratando de conseguir dinero para el Ejército de Salvación, aparece Dale Pearson y éste golpea a Lena con una bolsa de hielo. Las señoras que están en el gimnasio femenino llaman a Theophilus Crowe, el alguacil del pueblo. Cuando este hace acto de presencia la trifulca se resuelve, pero Dale no lo olvidará tan fácilmente.

Theo, un ex drogadicto de buen carácter, es el marido de Molly Michon, la Nena Guerrera de Allende la Frontera, una ex actriz de culto de serie B que tiene que medicarse porque cree que su personalidad real es Kendra, la guerrera a la que interpretaba en su juventud. También encontramos a Mavis Sand, que regenta el Cuerno de Caracol, el típico barucho americano en el que los clientes se pasan las horas muertas pegados a sus cervezas y viendo cualquier programa que pongan en la tele. Mavis no tiene pareja ni pelos en la lengua, y su mayor logro es organizar la fiesta de Navidad para solitarios del pueblo junto con sus amigas Molly y Lena.

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Arthur Machen (1863-1947) fue un hombre polifacético que dedicó su vida al mundo de la literatura y de la cultura. Desempeñó entre otros oficios, los siguientes: tutor, traductor, corrector de pruebas, catalogador de libros raros, actor y periodista. Este eclecticismo le acompañó toda su vida, y junto al conocimiento de las leyendas y tradiciones celtas, le inspiraron de tal forma que escribió varios relatos en los que se entremezclan las figuras etéreas de las ninfas con la “gente pequeña”.

Estos cuentos se encuadran en el género de terror, pero miedo, miedo, lo que se dice miedo, no dan. Justo es reconocer que en la época en la que fueron escritos, en los años inmediatamente posteriores a la Revolución Industrial, la idea de una campana tañendo en un lejano caserío abandonado hace tiempo, puede llegar a ser aterradora. En lo que menos pensaba un campesino era en que seguramente existía una explicación racional. Baste recordar las muchas historias de aparecidos y luces extrañas que se contaban en la época, y que resultaron ser los faros de los recién estrenados automóviles, que hacían volar la imaginación de los lugareños cuando pasaban de noche por los caminos.

Este es el estilo del presente libro. En él no vais a encontrar terribles asesinos en serie, ni vengativos espíritus de aparecidos que buscan víctimas que llevarse a las entrañas de la tierra. Ni siquiera leeréis encuentros con seres horripilantes. Está más en el estilo de El Proyecto de la Bruja de Blair: no enseña nada, pero te hace pensar en lo que no ves, y la sugestión es a veces peor que la misma imagen de algo horrible. Solo que Machen no consigue aterrorizarnos en la mayoría de sus relatos.

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Es ésta una novela (publicada por primera vez en 2004) que permite ser catalogada dentro de muchos géneros: ciencia ficción, aventuras, misterio, pero que la mayoría de críticos han decidido encuadrar dentro del cyberpunk. A otros esta etiqueta les parece poco seria. Entonces será el lector el que deba considerar la conveniencia o no de marcar a una obra con los sellos de las categorías a las que le parece que puede pertenecer.

Para mí es una mezcla entre Matrix, La Ventana Indiscreta y Frankenstein, todo ello aderezado con pinceladas porno. Me explico: la forma de escribir de Rodolfo Martínez (Candás, 1965) es gráfica, la manera en la que describe las relaciones sexuales roza la pornografía, es absolutamente explícito (aunque sea sexo en el ciberespacio), pero lejos de escandalizar, lo que consigue es atraer a todos aquellos lectores que disfrutan con los relatos eróticos; además intenta encontrar un punto entre misterio y psicothriller, algo extraño, pero que alcanza en algunos momentos de la novela. Definitivamente me transmite el espíritu gótico llevado a Internet y embadurnado de complejas conspiraciones universales.

Alex es uno de los protagonistas, el narrador que cuenta en primera persona los hechos, pero que a la vez nos transmite sus emociones y sus impresiones de lo que le ocurre o le ha ocurrido. Tras sufrir un accidente, le son amputadas las piernas, y como no quiere utilizar prótesis, se ve absolutamente limitado, aunque voluntariamente, en cuanto a sus movimientos. Todo esto hace que su incorporación a la sociedad se reduzca a su ordenador, máquina infernal a la que muchos estamos encadenados. La única abertura por la que alcanza la realidad es Internet, que, hasta nosotros lo intuimos, no deja de asemejarse a una mente colectiva, a pesar de su eclecticismo (o precisamente por ello).

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Cuando este libro cayó en mis manos pensé en lo extraño que me parecía que un escritor español ubicara su historia en la China comunista. Aparentemente esta singular localización no tiene nada de extraordinario, pero en los últimos años se habla mucho de que el futuro pasará por las manos de la población china. Es interesante conocer más sobre los inmigrantes más trabajadores y callados que habitan nuestro país. A pesar de que la historia no es nada corriente, sí podemos saber mucho de los personajes en su vida cotidiana, aunque el final sea trágico y violento.

En la provincia china de Henan, lejos de Pekín y de la exasperante burocracia que desde hace miles de años ha caracterizado al imperio chino, está el pueblo de Yanshi. En él habita el señor Wong, un campesino de pocas palabras y menos inquietudes. Tan sólo un deseo que en Occidente nos parecería irracional, guía su vida: tener un hijo varón que le sobreviva y labre los campos cuya titularidad comparte con el estado, y sus escasas posesiones. Tomó la decisión de casarse y tener muchos hijos el mismo día de la muerte de su padre. Pero el señor Wong tiene ya dos hijas, y la penalización por tener otro hijo puede llegar, incluso, a llevarlo a la cárcel.

A pesar de la amenaza que se cierne sobre él y su familia, el campesino continúa haciendo planes de futuro e ilusionándose ante la posibilidad de que su mujer se quede embarazada de nuevo y le dé un varón. Transcurre así una vida sencilla rodeada de otras vidas igualmente simples. Sus amigos del pueblo se reúnen y charlan sobre lo que pasa en el país, pero siempre en voz baja, no vaya a llegar a oídos de los representantes gubernamentales y les hagan azotar o ahorcar por sus opiniones.

Feng Wong comparte su humilde vivienda con su esposa, la señora Lin Lizhou, sus dos hijas y la madre de su ella, la Mujer de los Tres Olvidos. Es una anciana que no habla. Vivió los horrores de la Segunda Guerra Mundial y desde aquel momento permaneció en el más absoluto silencio. Pasados los años consintió casarse con un hombre mayor al que puso como condición no mantener relaciones sexuales. Pero tras beber demasiado licor de melón, se quedó embarazada de su única hija, y partir de ese momento comprendió cuánto amaba a su marido y vivió por y para él el resto de su vida. Otra vez volvió al silencio tras la muerte de éste, por eso la llaman la Mujer de los Tres Olvidos: se le olvidó reír, hablar y vivir.

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Alfredo Gómez Cerdá (Madrid, 1951) es un autor (casi) de culto dentro del género de la literatura juvenil. Muchas y muy buenas son sus obras, pero a la que dedicamos hoy nuestro blog es Anoche hablé con la luna, publicada por Editorial Luis Vives (Edelvives) en 1993. Llegó a mis manos en uno de esos cumpleaños entre los doce y los quince años, cuando regalar a un adolescente se convierte en una tarea difícil. Pero como mis allegados saben de mi afición a la lectura, siempre recibía libros y más libros que terminaba en un par de días. Y éste no fue una excepción.

A pesar de que la sociedad occidental tiende a retrasar deliberadamente la edad a la que los niños y jóvenes toman conciencia de los problemas diarios de los “menos favorecidos”, considero esencial un contacto, por mínimo que sea, con la realidad existencial que nos rodea. Esto da una amplitud de miras a las generaciones nuevas, y ayuda a que quienes se deban enfrentar tristemente a episodios violentos desagradables comprendan que no están solos, que hay otras opciones que no son guardar silencio y sufrir en soledad. Y es esta palabra la que cobra protagonismo en la obra de Gómez Cerdá. Porque la importancia de sentirse apoyado, de saber que tenemos a alguien a nuestro lado que nos protegerá, consigue que podamos salir del pozo en el que estamos metidos y nos reconciliemos con nosotros mismos.

En Anoche hablé con la luna encontramos a Luz, una chica adolescente que vive con sus padres (Federico y Elena) y su hermano Quique. La situación en casa es mala. Muchas voces, muchos reproches, muy poca paciencia y comprensión. Federico trabaja de jardinero en el Gran Parque, pero su sueño de juventud era ser abogado laboralista. No lo consiguió, evidentemente, y culpa de ello a todos, excepto a sí mismo, único responsable de su decadente vida.

Elena es profesora en un colegio. Es una mujer aparentemente desenvuelta, cree que consigue superar la tediosa situación en casa relativizando la cuestión. Intenta olvidar los años en los que Federico intentó hundirla en su propia miseria, pero no lo consigue porque ambos aún comparten su vida, y la mala relación de la familia pasa factura a todos sus miembros. Quique es el hermano pequeño de Luz. Es un auténtico “pasota” (palabro antediluviano). Considera a su familia como mera comparsa de su auténtica vida: la que existe fuera de las paredes del “hogar”.

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Cuando hablamos de Romeo y Julieta todos sabemos quién es su autor. De hecho, junto con Hamlet, es la obra estrella de Shakespeare (Stratford-upon-Avon 1562, 1616), si no en perfección, sí en popularidad. Pero ¿cuál es la razón de que el gran público sienta predilección por el romance de dos jóvenes cuyas familias se guardan un odio profundo? Quizá la fórmula de sentimientos, tan habituales entre los nobles de la Edad Media, entre los que los matrimonios de conveniencia eran una práctica habitual. O quizá la explicación venga de la mano de la diversión que producía en quienes asistían a las representaciones observar cómo “esos ricos desocupados” tenían tiempo para morir de amor, algo que la plebe nunca se podría permitir.

Los eruditos están de acuerdo en que la mezcla formulada por el inglés en esta obra es un acierto pleno. Una lírica llena a rebosar de la propia poesía (“¿En un nombre qué hay? Lo que llamamos rosa aún con otro nombre mantendría el perfume; de ese modo Romeo, aunque Romeo nunca se llamase conservaría la misma perfección, la misma, sin ese título”), junto a una parte trágica llena de dolor en la que los protagonistas no hacen sino perder la vida en su búsqueda de la felicidad lejos de los convencionalismos sociales (“¡Oh, dulce puñal! Soy tu morada. Descansa en mí. Dame la muerte.”)

Personalmente esta tragedia lírica me llamaba mucho la atención desde niña, pero cuando leí la obra de Shakespeare completa, la emoción me embargó: tener la llave del amor en la mano y ver cómo tu amado acaba de suicidarse por un malentendido, que podría haberse solucionado unos minutos después, reconózcanlo, es de lo más romántico.

En la obra se compone un magistral universo en Verona. Se sitúa (Luigi da Porto) la acción en un lugar muy exótico para la época, Italia, ¿Cuánta gente de la época podía decir que había visitado ese país en todo Londres? Diez o quince personas, a lo sumo. Además el amor adolescente es el único que se presta al juego. Cualquiera que haya vivido la época de la más tierna juventud sabe que la ilusión con la que se recibe una mirada del chico que te gusta no tiene comparación con nada. Y estoy segura de que es la única época de la vida en la que se puede luchar sin condiciones por la persona amada. Se trata de una especie de “integrismo romántico”. Al pasar los años los sentimientos se “atemperan”, porque lo que nos rodea, lo que hemos conseguido en la vida, pesa más en nuestra conciencia que una historia de amor difícil. En esto consiste la madurez, en valorar lo que se tiene de manera consciente y pesar en una balanza lo que se puede conseguir vs. lo que se puede perder.

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