Hoy finalizamos la trilogía de La materia oscura, de Philip Pullman, con El catalejo lacado (2000).

El libro comienza con el secuestro de Lyra por parte de la señora Coulter y un decisivo Will que se propone rescatarla a toda costa. Los dos niños llevan a cabo un viaje al mundo de los muertos en busca del amigo de Lyra, Roger, mientras lord Asriel desafía al mismísimo Dios y la profecía acerca de la niña se va haciendo más clara. Cada personaje, independientemente del mundo al que pertenezca, adquiere un papel esencial y tiene que elegir un bando para la guerra final e inevitable. En definitiva, se va aclarando el misterio del polvo.

La característica principal de este libro es que Lyra termina por asentarse como una adulta. Poco a poco va perdiendo sentido su picardía y el aletiómetro se vuelve más críptico, mientras que su daimonion empieza a coger una forma definitiva. Así, la protagonista termina de madurar y lo hace de una forma progresiva hasta dejarnos en las manos a un personaje totalmente formado, complejo.

Luego tenemos el enorme contenido filosófico de este libro, por tres partes:

Primero, Lyra y Will emprenden juntos un descenso a los infiernos en busca del conocimiento: dónde está Roger, qué es de él y, si es posible, ayudarlo. Pero también: la búsqueda de sí mismos, el sentido de sus respectivos mundos. Allí conocerán el frío, la horrible sensación de la muerte sin haber muerto, pero también: el esfuerzo y su finalidad, la amistad como medio y fin.

Segundo: Lord Asriel desafía a Dios. La gran guerra definitiva supone un enfrentamiento entre el hombre (y lord Asriel parece una metáfora del súper-hombre, un homenaje a Nietzsche) y la instancia superior a éste, lo que queda por encima del hombre. Cómo el ansia de libertad de una sola persona pone en jaque al reino celestial, a la misma fe. La gran guerra interpersonal: ¿uno es uno o lo que hicieron de él, lo que él cree que es, lo que él cree que cree?

Tercero, el final definitivo, en el que el ser humano debe decidir y el amor queda relegado al amor por la humanidad, un esto podría ser así, pero no debe. Cada personaje lleva a cabo su vida y parece que lo hace por entero (años y años) en un momento, en el que debe actuar.

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La ciudad de las bestias (2002) es una novela de Isabel Allende. Después de escribir libros que se han ganado un hueco en las estanterías de miles de lectores con títulos como La casa de los espíritus y Retrato en sepia, la escritora chilena publica una trilogía que abre con este libro.

Alexander Cold es un chico que con quince años se ve obligado a dejar California (ya que su madre tiene cáncer y necesita todos los cuidados y atención de su padre) para pasar una temporada con su abuela Kate en Nueva York. El chico llega a la ciudad pero su abuela no va a recogerlo a la estación, así que se busca la vida y le acaban robando la mochila. Finalmente llega a casa de su abuela, que lo manda a vacunarse porque se va de viaje para escribir un reportaje en el Amazonas y no le queda más remedio que llevárselo con ella.
A partir de aquí empieza un viaje interesante en busca de una bestia enigmática y muy codiciada por científicos, naturólogos y cazadores furtivos.

Lo cierto es que a mí no me ha gustado porque veo la novela llena de tópicos. La acción se me hace pesada porque yo, como lector, ya sé cuál será el final. La descripción, muchas veces, innecesaria. La historia redundante. Un viaje a través de un mundo desconocido en busca de algo que podría llenar a un hombre de riqueza y poder no es nada nuevo.

Si hubiera que destacar algo sería el protagonismo que cobran los personajes secundarios, ya que durante gran parte del libro (por no decir del todo) tanto Alex como Kate resultan ser personajes muy pasivos que se dejan llevar por el grupo de expedición. Nadia (la hija del conductor de la expedición), el antropólogo, la bella doctora, los fotógrafos, los soldados…Todos ellos se internan a través del Amazonas, pero son Alex y Nadia los que se topan con los indios y descubren la ciudad de las bestias para luego tomar conciencia de que capturarlas o hacer al mundo partícipe de su existencia sería un acto inmoral y lleno de egoísmo.

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Palabras Diversas es una revista virtual de carácter bimestral dedicada, sobre todo, a la difusión de escritores en lengua castellana, dirigida por el interesante y veterano Luis E. Prieto y con la subdirección de la escritora mexicana Issa Martínez. Tras estos dos señores se extiende un numeroso grupo de encargados y colaboradores que se esfuerza por ir renovando vía web los contenidos de la revista cada dos meses.

De Palabras Diversas destaca, sobre todo, su compromiso. Esta revista lleva a cabo la labor de colgar entre sus ramas cada dos meses textos de escritores jóvenes o pocos reconocidos, pero que por lo general cumplen gracias a su calidad.

Otro de los puntos fuertes de esta revista es su estructura. En primer lugar, Palabras Diversas presenta cada uno de sus números al mundo presentado un Editorial en el que se intenta anteponer la literatura a los problemas del mundo (violencia, discriminación, racismo…).

Tras este, sigue La palabra, que el equipo editor nos describe como un intento de mosaico compuesto por escritores en castellano y otras lenguas de la península procedentes y residentes de cualquier parte del mundo.

Luego, Los novísimos es una sección dedicada al sector creativo más joven y experimental. Porque la poesía no está muerta y evoluciona, vive en continua metamorfosis.

A esta última le siguen Reinventando a los clásicos, con lecturas interpretativas y críticas de escritores que se consagraron a lo largo del siglo XX, Literatura por la paz, La voz de los poetas y La prosa que no cesa (de las únicas secciones que se resisten al verso).
Finalmente, cierra con una lista de curiosos enlaces, una sección de miscelánea y un noticiario cultural.

Puedes visitar Palabras Diversas aquí.

Seguimos con la trilogía La materia oscura, de Philip Pullman, y nos centramos esta vez en el segundo tomo.

La daga nos mete en la alerta piele de William, del que lo único que sabemos es que alguien le persigue y acaba de matar a un hombre. William se mueve rápido, intenta borrar sus huellas para que nadie lo encuentre. Tras dejar a su madre al cargo de una vecina que merece su confianza, encuentra una ventana misteriosa que lo lleva a otro mundo, y es aquí donde conocerá a Lyra.

Si bien en Luces del norte teníamos un mundo nuevo, otro, lleno de daimonions, brujas y cowboys que viajan en globo, La daga nos hace regresar al nuestro, lleno de grandes edificios, museos y automóviles. William escapa de este lugar para llegar a un pequeño paraíso donde los adultos viven aterrorizados por una especie de espíritus malévolos inofensivos para los niños. Conoce a una joven, de pelito rubio y acompañada por una criatura capaz de cambiar su aspecto, que maneja una brújula que le dice todo lo que quiere saber y, para colmo, se acaba encontrando con un cuchillo misterioso que se ganará con sangre y que le dará la llave de todas esas ventanas, le permitirá iniciar un viaje más allá de la tierra, los países, los planetas. El viaje de un mundo a otro.

De esta novela merece destacar, ante todo, el cambio de la voz narrativa. Ya no somos Lyra, la intrépida mentirosa. Ahora somos un chico problemático, sin padre y con una madre a la que le cuesta valerle sola. Nuestro problema primordial ya no es escapar de la señora Coulter o encontrar a Roger, sino escapar de unos señores que adivina por qué nos persiguen, implorar continuamente el tierra, trágame. La magia empieza cuando nos traga.

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Con motivo de la adaptación al cine de Luces del norte, la novela de Philip Pullman, por parte de Chris Weitz, me propongo reseñar cada una de las novelas que conforman esta trilogía llamada La materia oscura y que cautivó a gran parte del público infantil al final de los 90, empezando por la que será adaptada a principios de noviembre bajo el título de La brújula mágica (¿qué ocurre con el título original del libro en castellano? ¿por qué recurren a otro, tan comercial?).

Luces del norte nos cuenta la historia de Lyra Belacqua, una chica rebelde que habita un mundo paralelo al nuestro (que aún no ha sido consumido del todo por la industrialización), repleto de brujas, animales parlantes y donde cada persona va siempre acompañado de un daimonion, un ser misterioso que refleja la personalidad de su dueño y durante la infancia toma varias formas (por lo general, animales) hasta que se queda con una fija. Muy pronto Lyra tiene que abandonar su hogar (Oxford) para ayudar a la misteriosa señora Coulter, pero la sospecha de que ésta está involucrada en experimentos acerca de la separación forzada de los niños con sus daimonions y la desaparición de su mejor amigo hacen que se escape para embarcarse en una aventura en busca de su amigo Roger y su tío Asriel, retenido en una fortaleza, ayudada por otros daimonions, giptanos, osos acorazados y brujas.

La narración en un principio es bastante fácil. No abunda precisamente la descripción, el autor ha preferido homenajear a la acción en todos los sentidos con continuos diálogos y actos puros y duros. En su traducción al castellano, Luces del norte hace frecuentes las frases simples, huyendo de cualquier retoricismo innecesario, como se le puede pedir a una novela infantil.

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Todas las puertas abiertas es el primer libro del poeta sevillano Pedro del Pozo y, también, el libro con el que debuta el proyecto editorial Libros de la herida y que abre su colección “Poesía en resistencia”.

Todas las puertas abiertas es un libro distinto y que, antes de ser comentado, merece una explicación: lejos de obedecer con el modelo estándar de los libros de poesía, el de Pedro del Pozo no ofrece una serie de poemas redondos con el que una voz hace un recorrido para llegar al mismo sitio (o sugerir otro). Más bien, reúne una serie de libros inéditos del autor para dar vida a uno solo. Lo conforman pequeños títulos como “Luces aisladas”, “El crecimiento del laberinto”, “Estatita”, “Poemas del traje del emperador” o “Cada cual agarrado a su clavo ardiendo”, y de cada uno de estos se muestran varios poemas, aunque la intención del autor siempre ha sido que cada unidad del libro (cada poema, extracto o corazonada que pudiera desprenderse hacia el lector) tenga algo en común con sus hermanos, que no se pierda su mensaje.

Este poemario empieza fuerte y ya desde el principio se intuyen hasta tres caminos entrelazados. Uno primero que, a partir de una impotencia producida ante la incapacidad de comprender completamente, un “qué es esto, cómo explicarlo, por qué no tengo palabras para explicarlo”, parece invitar a la búsqueda de uno mismo y su (o través del) contexto. Explicarnos explicando el mundo que somos, lanzarnos a la aventura del desconocimiento, y esto nos muestra a un Pedro del Pozo abierto a todo, que ha invitado a su curiosidad a husmear en primera fila, un poeta atento a los detalles que son la vida (dice el autor “y los ángeles se burlaron/como antes- en la tierra/se reían los niños de mis nacientes alas” o “Tenemos frío/y carece de importancia si los hipopótamos aman o follan/lo verdaderamente importante es por qué no se ocultan/por qué lo hacen ahí mismo frente a los demás”).

El segundo camino es un manifiesto, una denuncia contra las cosas. Pedro del Pozo carga contra lo que no ayuda a ese contexto que nos forma, contra lo que nos oprime, sin gritarnos que hagamos la revolución o nos echemos al monte. Se limita a decir, sólo pronuncia los disparates del mundo con tranquilidad (“Ellos dijeron que no pasaba nada” o los afiladísimos versos “Malditos por siempre los que viven-y-punto/malditos por siempre los que nadan-y-guardan-la-ropa”).

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La insoportable levedad del ser, de Milan Kundera, es uno de esos libros memorables que suelen utilizarse como pequeños hitos a la hora de seguir la bibliografía de su autor. Una novela completísima, llena de pequeños momentos donde el narrador consigue romper la realidad como si fuera una vidriera y dejar claro que no es una novela más, ni una historia de amor, sino todo un manifiesto sobre la vida y sus detalles.

Tomás, un médico mujeriego, conoce a Teresa casi por casualidad y se la lleva a la cama. Tras descubrir que ella no es como las demás (con ella el juego no es el mismo, parece ir más allá del sexo), inician un extraño romance lleno de contradicciones, como las aventuras de Tomás o lo pronto que comienzan a vivir juntos. Este encuentro tan accidentado será el centro de una espiral que obedece a la vez a la malicia del azar y la fatalidad del eterno retorno, y que irá volviéndose cada vez más dolorosa, más insoportable, a medida que vayan entrando personajes como Sabina (la atractiva fotógrafa) o Franz, el amante de ésta, un marido idealista que encuentra el sentido de su matrimonio en la infidelidad.

Pero eso es el argumento. Bajo un título que asusta y enamora, el libro realmente son páginas y páginas sobre cómo se toman los personajes la historia. Las incomodidades que le causa a Tomás la vida en pareja, los quebraderos de cabeza de Teresa al descubrir los celos, el miedo de Franz. Cómo estos personajes afrontan el mundo dentro de su paraíso/infierno particular, cómo respiran, se mueven y piden la hora, con una profundidad psicológica que (a veces, algunas) roza la perfección.

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Tal vez hoy todos los críticos de literatura coincidirían en que Hamlet es la obra más importante o compleja de cuantas ha traído Shakespeare al mundo, con el permiso de Macbeth, y que se ha ganado por derecho propio su presencia en los libros de texto. Una obra de teatro donde la venganza, el miedo a la muerte (y a la vida) y el honor, no como una parte del ser humano sino como todo cuanto hace con sus manos, se codean con los recursos más existencialistas de Shakespeare.

Aunque Hamlet es el heredero al trono de Dinamarca, el reciente fallecimiento de su padre y la inmediata boda de su tío (paterno) con la viuda, hace que éste le arrebate la corona. Hamlet, hundido en una profunda depresión y desencanto por el mundo, se reencuentra con su humilde y leal amigo Horacio, quien lo lleva consigo esa misma noche de vigía donde se encuentran con el fantasma del padre del joven danés, que le revela a su hijo que ha sido asesinado por el nuevo rey. Tras esto, Hamlet llevará a cabo un plan de venganza que empieza convenciendo a cuantos le rodean de que se ha vuelto loco y pretende acabar con la vida de su tío.

Al margen de la sed de sangre que se intuye en la obra, Hamlet es una historia de amor. Durante la gran tragedia que le supone al protagonista esta revelación, se ve obligado (y lo obligan) a cortar sus aventuras amorosas con la hija de Polonio, el fiel servidor del nuevo rey. Entre numerosos monólogos, Shakespeare nos trae el amor entre estos dos personajes como la búsqueda total y completa de la belleza, el milagro que, una vez interrumpido por la nueva locura de Hamlet, está destinado a la tragedia. La desdichada Ofelia, enamorada de un loco que la corte cría para convertirlo en rey, adquiere el papel de víctima de las ironías y también los castigos de Hamlet.

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Marina es uno de esos libros escritos para concurso, siguiendo cánones típicos y tópicos para asegurarse el triunfo. No obstante, en este libro puede apreciarse todo el mundo interior que ha derramado Carlos Ruiz Zafón en otros libros como La sombra del viento (una reseña de leergratis aquí).

Con Marina volvemos a la posguerra española, los 70 esta vez. Óscar Drai es un estudiante que en mayo de 1980 desaparecerá una semana, hasta ser encontrado por un policía en la Estación de Francia. A partir de ahí, Carlos Ruiz Zafón desarrolla una historia llena de aventura y desconcierto, donde una mujer envuelta en un velo negro visita todas las tardes la misma tumba en el cementerio, el miedo explota en un taller poblado por muñecos terroríficamente vivos y no paran de aparecer cadáveres. Todo esto formando una espiral que gira alrededor de la desconcertante, misteriosa, intrigante, graciosa, valiente y cobarde Marina, que descubrirá junto a Óscar la Barcelona que sólo puede tocarse en los libros.

No obstante, detrás de todo esto sólo se esconden una serie de pasos clave para ganar los concursos de relatos juveniles: una chica, una trama, algo de misterioso e imposible y, para acabar, un final apoteósico. Los ingredientes para una novela juvenil comercial (cuánto me duele, Carlos, decirte comercial) que, tal vez de forma merecida, ha quedado a la sombra de La sombra del viento, como también hizo El príncipe de la niebla.

En conclusión, Marina es buena novela si el objetivo inmediato del lector es el puro entretenimiento, e incluso guarda ciertos aspectos en su estilo bastante interesantes (como en La sombra del viento, personajes ricos y una escritura limpia, con algunas florituras que acaban saliendo bien), pero que parece más bien un esquema de la novela que le dio el éxito. Y que no es ésta.

El de hoy es un libro sobre la escritura cuyo autor reniega de los libros sobre la escritura. Con Mientras escribo, Stephen King intenta aconsejar a los escritores principiantes y, a la vez, seguir el consejo de sus amigos, quienes le propusieron este proyecto.

El libro, se divide en tres partes. Una primera bajo el título de “Currículum vitae”, en la que el autor hace un repaso de su vida, desde su primer recuerdo hasta su consagración como autor y donde podemos apreciar sus estudios, sus primeros trabajos (como los artículos en la revista local de su hermano), su crítica a la generación beat, su vida de pareja y sus problemas económicos para vivir de la literatura. La segunda, titulada como “Escribir”, explica, de forma casi esquemática, las ideas principales del autor sobre la literatura: empieza proponiendo la organización de uno mismo mediante la creación de una caja de herramientas (compuesta por diccionarios, diccionarios de sinónimos, etc) y va repasando los elementos de la narración, como la descripción o el diálogo, hasta llegar al tema peliagudo de la edición. Por último, bajo el título de “Vivir” y narrando su batalla personal contra la muerte (el accidente en una carretera que pudo costarle la vida), cierra el libro.

En mi opinión, si bien es un libro interesante, no lo considero esencial. Para empezar, la autobiografía resulta interesante, pero no me parece más allá que un recurso anecdótico con el que empezar un libro de este estilo (y que puedes saltarte si te apetece). En cuanto al segundo capítulo (lo único realmente importante a mi juicio), pierde fuerza si tenemos en cuenta que las herramientas que propone el autor han sido concebidas para la narrativa inglesa. Stephen King muestra preferencias por las frases largas y ordenadas de la literatura inglesa, pide credibilidad en los diálogos (y este puede ser uno de los únicos consejos que me han ayudado, de forma personal) y rechaza los adverbios acabados en mente. Obviamente, para los escritores en castellano sólo ofrece unos cánones extranjeros para escribir novelas redondas en mayor o menor medida comerciales. Por último, no le encuentro sentido al último capítulo, a no ser que lo hubiera colocado en su “Currículum Vitae”. Aunque es de agradecer el mensaje final del autor hacia los lectores, no creo que este libro sea su sitio.

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